bonne route à tous et à toutes

“be brave”

the show always goes on

Dans ma valise, j’ai pleins de petits cailloux. Ils sont tous différents et je les aime tous. Je vais sûrement en perdre quelques uns avec le temps, ma mémoire ne peut pas tous les garder.

J’aime les regarder, un par un et me souvenir où je les ai ramassés. La couleur du ciel à ce moment-là. Mon humeur intérieure. Le sentiment que m’a procuré ce petit caillou.

( Pour Marion Caillou)

Je l’imagine fragile poussant sa tige hors du sol pour attraper un brin de lumière.

Je l’imagine onduler au grès du vent et disséminer ses graines.

Qui donneront naissance à d’autres pensées.

La vie est ronde.

Etre prise par l’effroi.

Laisser retomber la pierre.

La désagréable impression persiste dans mon corps.

Je continue ma marche, humant l’air frais pour aérer mes sens.

La vie reprend son cours, chacun à sa place.

Des routes

Des routes

Les routes de nuit

Les routes de jour

Les routes à l’aube claire du mois de juin

Les routes entre chien et loup

Les routes déviation poids lourd truffées de nids de poules

Le chapiteau qui frétille

Et la caravane qui danse la lambada

La route au bord de la Rivière embrumée du matin

Les paysans se lèvent très tôt

Sortent leur vache avec une laisse

Les nids de cigogne en haut des poteaux électriques

Les chiens errants en meute

Qui pourraient constituer une équipe de foot

Football World Cup

Et Urban Rabbits en compétition

Franc succès sous le chapiteau

Monté sur le parking de Carrefour

Le chapiteau sous un soleil de plomb

Quand il fait 35°C à l’extérieur

Quand on ne peut rien avaler de la journée

Quand Coline s’attache pour passer une heure là-haut

Quand on n’a pas pu jouer une seule fois l’intégralité du numéro de cadre à cause de la sueur

Et un démontage « coup de soleil »

Avec la participation drôle et généreuse de Marc, Lawrence et Jean-François

On attend au feu rouge que le compte à rebours annonce le feu vert

Tandis que les piétons profitent de leurs dernières secondes pour traverser

A nous la route pour Budapest

Il peut conceptualiser sa mort.

Il peut se créer des divinités.

Il peut se créer des outils.

Il peut imaginer des choses dans sa tête avant de les réaliser avec ses mains.

Ensuite il y a l’humanoïde en groupe, soit l’humanoïde social.

Sa différence avec l’humanoïde solitaire n’est qu’une question de comportement. C’est le même individu avec des réactions différentes au sein d’un groupe d’autres humanoïdes solitaires. On peut le dire, dès qu’il est en groupe, l’humanoïde solitaire devient bête. Tout est une question de pouvoir. Qui le détient ? Quelles sont les valeurs en place ?

On peut alors remarquer plusieurs réactions : ceux qui prennent le pouvoir et imposent les règles ; ceux qui suivent sans réfléchir de peur d’être exclus du groupe ; ceux qui refusent les règles.

S’ensuit alors une parade de séduction et de jeux, la constitution d’une élite dominante et de boucs émissaires. Ne pas être différent, c’est sauver sa peau.

L’humanoïde est addict de la course au pouvoir. Il est capable d’organiser une destruction massive d’autres humanoïdes – ou de la seule planète sur laquelle il survit.

L’humanoïde est un animal triste, voué à son autodestruction.

Et si j’attrape un morceau de cette terre, que je le serre dans ma main, que j’en hume le parfum, que je ferme les yeux et écoute son silence, est-ce que je peux combler l’absence qui troue mon cœur ? Est-ce que je peux y retrouver la tendresse et l’humour que nous aimions vivre ensemble ?

Mes pieds s’enfoncent dans la terre et je sens la vie grouiller, chatouiller, titiller.

Relié

Il y a entre la piste et moi un long fil continu, un long fil tissé de larmes, d’attentes, d’escargots, d’allers, de retours, de venues improbables, d’histoires rares, de passé, de présent-

de présent tellement présent

il y a aussi des fils invisibles qui vont de l’intérieur de moi vers le monde, il y a mille fils qui vont de moi vers la piste et de la piste vers le monde

ces milliers de fils tissent une grande toile, forment des liens -invisibles certes- mais profonds, des liens si profonds qu’il n’y a rien de serré, de compact, juste de la transparence pure.

Il y a entre tous ces fils des images en errance

et entre toutes ces images en errance des fils enroulés sur eux-mêmes comme de petits chiots sages et humides.

Il y a aussi des fils errants des fils solitaires des fils qui vont du monde vers le ciel et se perdent entre les regards des dieux.

On n’y suspend parfois, dans le doute.

Etouffé

un filet d’air un brouhaha quelques voix et déjà

un filet de voix – ta voix- et celles de tous ceux qu’on aime déjà

un filet d’eau, qui part de la source, et alimente toutes les sources

tous les cours d’eau, toutes les rivières -rivières et affluents

un filet d’air: un filet d’amour pris dans un filet d’amour

à la pèche nous sommes nombreux et souvent de plus en plus nombreux

heureusement il y a sur la terre juste assez de hauteur pour être si nombreux à lancer sa ligne

un filet de brouhaha de l’air vite nous pouvons étouffer d’une minute à l’autre, nous pouvons ne plus aller vers aucune évolution et rester seul dans une solitude sans fond sans faille une solitude qui ne fait aucun bruit, une solitude qui prend feu qui prend feu une solitude où l’humaine condition prend feu où il n’y a plus aucune chance de voir s’élever

un filet de terre

autant prendre de la vitesse et de l’avance

autant prendre dans ses filets le plus de pierres et de souvenirs possible

et les emener avec amour.

Bercé

J’apprends à becer la lumière

je prends le rayon solaire, le le reçois -puis je le réduis en poussière.

Puis j’apprends à nouveau à aimer la lumière.

Il y a chaque matin un soleil plus franc que la veille il y a chaque jour nouveau de la joie à se tenir là -face au soleil

la franchise de ses rayons me berce -ou l’inverse

je ne sais pas toujours voir dans la lumière

mais je vois ma main -elle est toute autre

j’apprends à bercer la main autre prise dans un rayon

j’apprends à être celui que je suis dans la lumière

la lumière est là

le jour l’emporte

je veux croire que le jour l’emporte toujours.

JE SUIS SEUL DANS UNE PIECE NOIRE ET SOUDAIN-

parce que je sais d’où vient la lumière, je peux donner de la clarté à toute chose, je peux donner de la vivacité à mes paroles

glisser le soleil à l’intérieur du langage,

feuille d’or entre les feuilles d’or.

Troué

Pas à pas un bruit pas à pas je regarde

ce qui entre ce qui sort ce qui entre à nouveau ce qui resort

petit à petit se construit une origine

dans ma famille il y a une façon de se regarder et de ne pas prendre en compte l’image de l’autre il y a une manière de se parler de se toucher le cerveau de se gratouiller le creux de la main avec le brin d’herbe de se mettre en chagrin de porter le chemin de ranger les affaires une par une puis toutes par toutes puis plus aucune

il y a une manière d’ouvrir la fenêtre et de voir parfois entre les gouttes quelque chose qui ressemble à une immense tendresse

il y a dans ma famille l’innaccueil la précipitation le précipité propre à chaque famille toute une mythologie qui commence avec la peur et continue dans la peur pour finir par se mordre la queue

sur une piste

quand l’homme qui est en moi devient la femme que je suis je sens

que je reprends souffle

ma mythologie est une bête sur une feuille d’arbre

elle n’est pas plus grande que ça, elle prend l’espace et le troue.

Radoté

l’écho répond présent

puis l’écho me reprend: cela commence par une longue vibration dans le ventre, cela remonte par l’échine, le long du dos, entre les omoplates, dans le cou -cela fait des frissons- il y a comme une lente remontée de l’émotion qui passe par tout le corps

j’y réponds

mot pour mot pour mot pour mot

l’écho me reprend comme une malédiction

mile choses reflétées mille pensées mille manières de se répéter

radot pour radot pour radot

le mot radoté rapporte gros, il y a-avec la petite distance du radotage- la possibilité d’une complicité, l’espace du “mot en trop”

il y a parfois aussi dans le mot radoté une autre image que celle à laquelle on s’attendait

le mot est l’écho de l’émotion traversée

elle est l’écho de sa propre sonorité

il remonte à la source.

Fini

Pour la dernière, on pourrait se mettre tous et toutes autour d’un feu, on pourrait se tenir par la main et tenir aussi des bougies dans la nuit qui feraient de petits halos autour de nous

Pour la dernière on pourrait tous se cacher les uns derrière les autres, faire de petites colonnes, de petites enfilades, se mettre en cercle dans un couloir et respirer le peu d’air

Pour la dernière on pourrait vite vite vite courir après la nuit comme dans un mauvais rêve du sang dans les yeux les yeux au fond des poches une écharpe mauve au cou de quoi manger dans un sac ou dans le ventre

on verrait la nuit devant nous et on foncerait droit sur elle

pour la saluer

Et ce serait le matin

on aurait fini de tourner, on aurait fini de se retourner, de reprendre, de recommencer les mêmes gestes

on en aurait fini avec la nuit qui revient sans cesse.

Pour parler ensemble,

il ferait jour.

Matin

Le bel endormi il ouvre la fenêtre

je me tiens entre son rêve la fenêtre et le monde réel

je lui demande qui je suis

je lui demande d’où je viens

je veux pousser la fenêtre

il me répond que j’ai l’air triste sur la photo et il montre du doigt

quelque part à sa gauche

entre son rêve la fenêtre et le monde réel

Je pense souvent à cette fenêtre

je lui demande s’il pense que je suis une fenêtre

je lui demande d’où je viens et il me répond que je suis sa fenêtre que je suis ouverte et que je donne sur la rue

Il y a de concert entre nous comme une lente évolution du doute vers l’incertitude puis de l’incertitude vers le jour

Je veux pousser la fenêtre

je veux construire un autre monde

Non l’homme idéal n’est pas mort

non l’homme idéal n’est pas mort et la femme est comme un gros fruit mûr

prête au panier.

L’homme idéal n’est pas mort je l’ai rencontré

je l’ai rencontré, j’ai coupé mon corps

et je lui ai pris la main.

Il y du vent

Il y a du vent.  Les dieux sont en colère.

Mon père me dit: ”Il y a du vent. Les dieux sont en colère.”

Puis mon père me dit: “C’est une image.

Imagine dans les cieux (car les cieux sont comme les dieux, pluriels), Jupiter se met en colère et vocifère. Les nuages se déplacent et créent des courants d’air.

Mais en fait, ma cloche à pédales, les dieux n’existent pas.

Il n’y a personne là-haut. C’est vide. Enfin, pas complètement. Pas tout à fait. Il y a les nuages, il y a la pluie, il y a l’air, il y a le vent.

Mais les dieux n’existent pas.”

Ah.

Mon père me dit que ce n’est pas parce que les dieux n’existent pas qu’il ne faut pas se poser la question des dieux.

C’est à  dire: bien que je sache avec ma raison qu’ils n’existent pas, qu’il n’y a rien là-haut, je peux quand même lever les yeux au ciel.